El cable que no era el cable, pero era el cable

Bajada

Hay cables que fallan. Hay cables que funcionan. Y hay cables que funcionan solo cuando nadie los mira, que son los peores.

Crónica

El problema aparecía y desaparecía. Eso ya lo hacía personal.

Los problemas fijos son molestos, pero honestos. Si algo no funciona nunca, uno lo revisa, lo cambia y sigue. Pero cuando algo falla a veces, entra en el terreno de la burla. El equipo anda cuando llegás, falla cuando te vas y deja al usuario con la frase perfecta:

—Justo ahora anda.

Ese día la computadora de Silvara perdía conexión.

No siempre.

A veces.

A la mañana andaba. Después no. Después volvía. Después se cortaba. Después cargaba una página y dejaba de cargar otra. Una conducta que no parecía de red, sino de adolescente.

—Se corta Internet —dijo Silvara.

—¿Cada cuánto?

—Cuando quiere.

“Cuando quiere” no es una frecuencia, pero es bastante precisa para ciertos dispositivos.

Fui.

La computadora estaba prendida. Todo parecía normal. Abrí el navegador. Cargó. Abrí otra página. Cargó. Probé el sistema. Entró. Silvara me miró con esa mezcla de alivio y bronca que tienen los usuarios cuando el problema decide comportarse delante del técnico.

—Te juro que recién no andaba.

—Te creo.

Y era verdad. Le creía. Porque hay fallas que sienten presencia técnica. Uno entra a la oficina y de pronto todo funciona. Es como si los equipos tuvieran un instinto de supervivencia. Volví a mi escritorio. A los diez minutos, mensaje.

—Se cortó de nuevo.

Volví.

Andaba.

Me fui.

Se cortó.

Volví.

Andaba.

Ese baile se repitió tres veces. Para la cuarta, ya no caminaba: iba flotando sobre una nube de fastidio.

—¿Alguien tocó algo? —pregunté.

Silvara negó.

Desde el otro escritorio, Danelio agregó:

—Yo no toqué nada.

Nadie le había preguntado a Danelio. Eso lo volvió sospechoso. Revisé la computadora. Configuración normal. Nada raro. La boca de red parecía bien. El switch parpadeaba. Todo tenía esa normalidad insultante de las cosas culpables.

—Capaz es el cable —dijo Silvara.

Negué con seguridad.

—No creo.

Esa frase fue mi error. Nunca hay que decir “no creo” delante de un cable. Los cables son rencorosos. Esperan. Probé otra boca. Anduvo. Volví a la original. Anduvo. Moví un poco el escritorio para mirar mejor. Se cortó.

Me quedé quieto.

Silvara también.

Danelio dejó de teclear. Moví apenas el cable.

Volvió.

Lo moví otra vez.

Se fue.

Ahí estaba.

El cable.

Pero no cualquier cable. Era un cable gris, largo, doblado detrás del mueble, apretado por una pata de escritorio y sostenido con una cinta que alguna vez fue transparente y ahora tenía color de documento viejo.

Lo saqué.

La ficha parecía sana. Eso también era mentira. Un cable de red puede parecer sano y estar emocionalmente destruido por dentro. El plástico exterior conserva la dignidad, mientras los pequeños hilos internos ya presentaron renuncia.

—Era el cable —dijo Silvara.

—Parece.

—Pero vos dijiste que no creías.

No respondí.

Un técnico nunca debe discutir con su propio pasado inmediato. Cambié el cable. Conecté uno nuevo. Probamos. Todo anduvo. Moví el escritorio. Anduvo. Moví el cable. Anduvo. Lo miré mal. Anduvo.

Caso cerrado.

O eso creí.

Al rato volvió Danelio.

—Ahora a mí me anda lento.

Lo miré.

—Danelio.

—¿Qué?

—¿Qué tocaste?

—Nada.

El problema de Danelio no era el cable. Era que al mover el escritorio de Silvara, alguien había pasado su cable por debajo de una silla con rueditas. Cada vez que Danelio se acomodaba, la silla apretaba el cable como si quisiera confesarle algo. Saqué ese también.

Otro cable gris.

Otra pieza arqueológica. Otro testigo silencioso de años de “después lo ordenamos”.

Reemplacé los dos. Ordené un poco. Puse precintos. Separé cables eléctricos de cables de red. Hice todo eso que uno hace sabiendo que dentro de una semana alguien va a enchufar un cargador, mover un mueble y destruir la geometría. Silvara me ofreció un mate. Eso, en soporte, cuenta como indemnización.

Mientras guardaba el cable viejo, Danelio lo miró y dijo:

—Qué raro que algo tan simple haga tanto lío.

Sí.

Ese es el punto.

La tecnología moderna depende de cosas absurdamente simples. Un sistema puede tener servidores, seguridad, autenticación, bases de datos y pantallas elegantes, pero al final todo puede quedar arrodillado por un cable que pasó demasiado tiempo aplastado por una silla.

Desde ese día empecé a desconfiar más de los cables.

No de todos.

De los grises, especialmente.

Los cables grises de oficina tienen historia. Han sido pisados, doblados, estirados, enrollados, prestados, recuperados y usados para “salir del paso”. Ninguno debería trabajar después de cierta edad, pero ahí están, sosteniendo trámites, impresoras, turnos y la paciencia de todos.

La semana siguiente, Silvara volvió a avisar:

—Zami, ahora anda perfecto.

Me alegró.

Hasta que agregó:

—Pero la impresora hace un ruido raro.

Miré el techo.

Uno no termina los problemas. Solo cambia de cable.