El WiFi que funcionaba mejor cuando nadie lo necesitaba

Bajada

El WiFi tiene una habilidad especial: funcionar de maravilla cuando lo prueba el técnico y fallar apenas se llena la sala.

Crónica

El WiFi andaba perfecto. Eso decían las pruebas. Eso decía el celular. Eso decía la notebook. Eso decía la velocidad medida en una oficina vacía, con silencio, aire quieto y ningún usuario respirando cerca del router. El problema era que el WiFi no se usaba en una oficina vacía. Se usaba con gente.

Y la gente arruina todo. No por mala. Por existir. La gente trae celulares, notebooks, auriculares, relojes, tablets, cargadores, paredes humanas, humedad emocional y la costumbre de pararse justo donde la señal se rinde. El reclamo llegó un jueves.

—Zami, el WiFi anda mal.

—¿Mal cómo?

—Lento.

Otra vez lento.

La palabra que no describe nada y sin embargo lo arruina todo. Fui hasta la sala. Había cinco personas. Probé. Andaba bien.

—Ahí anda —dije.

—Sí, ahora sí.

Ese “ahora sí” me pareció sospechoso. El WiFi, como ciertos empleados, mejora cuando sabe que lo están evaluando. Abrí una página. Cargó. Probé otra. Cargó. Hice una descarga chica. Bien. Miré la señal. Correcta.

—Listo —dije, ingenuo.

A la tarde volvió el mensaje.

—Otra vez anda mal.

Fui.

Esta vez había quince personas. Tres notebooks, nueve celulares, una tablet, un televisor con YouTube en pausa, alguien compartiendo pantalla y una persona preguntando la contraseña del WiFi en voz alta como si estuviera pidiendo la hora.

Probé.

Lento.

Ahí sí.

El WiFi no estaba roto. Estaba superado. Busqué el access point.

—Está arriba del armario —dijo alguien.

Arriba del armario. Esa frase no debería existir en instalaciones de red.

Miré.

Ahí estaba. Un aparatito blanco, acostado, medio tapado por carpetas viejas y una caja de resmas. Tenía una antena apuntando a la pared y otra hacia una planta de plástico. La planta, por supuesto, tenía mejor ubicación que el equipo.

—¿Siempre estuvo ahí?

—Sí.

—¿Quién lo puso?

—No sé.

El “no sé” es el instalador más frecuente del mundo. Subí a una silla. Esa fue mi primera derrota. Bajé el access point. Estaba tibio. No caliente, pero tibio con intención. El cable de red bajaba por atrás del mueble, pasaba cerca de una zapatilla, cruzaba una repisa y desaparecía detrás de una cortina.

—¿Alguien movió esto?

Silencio.

Una mano se levantó despacio.

Era Norial.

—Yo corrí unas cajas.

—¿Qué cajas?

—Las de papel.

Las cajas de papel estaban exactamente donde antes respiraba el access point. Le habían construido una tumba administrativa. Pero no era solo eso.

El equipo era viejo. La sala estaba llena. Había demasiados dispositivos conectados. Y, para completar la obra, el AP estaba usando el mismo canal que otros dos de oficinas cercanas. Era una conversación donde todos gritaban al mismo tiempo y después se preguntaban por qué nadie escuchaba.

—Pero antes andaba —dijo alguien.

Sí.

Antes también había menos dispositivos, menos gente y menos expectativas. Antes una página que tardaba cinco segundos era aceptable. Ahora si algo no carga en dos, la civilización entra en crisis.

Moví el access point a una posición más decente. Alto, despejado, sin cajas, sin planta, sin ese aire de objeto abandonado. Cambié configuración. Separé redes. Bajé un poco el entusiasmo de los dispositivos que se conectaban porque sí. Desconecté el televisor, que estaba consumiendo ancho de banda para mostrar una pantalla de pausa.

El WiFi mejoró.

No perfecto.

Mejoró.

La perfección en WiFi es una ilusión vendida en cajas con fotos de familias sonriendo. A la semana siguiente volví a probar. Sala vacía: excelente. Sala con gente: aceptable. Sala llena: sobrevivía. Eso, para un entorno real, ya era bastante.

Norial se acercó.

—¿Entonces era por las cajas?

—Entre otras cosas.

—Pero las cajas no tocaban el aparatito.

—No hace falta tocar. A veces alcanza con existir cerca.

Norial no quedó convencida. La gente espera que la tecnología falle por causas dramáticas. Rayos. Virus. Hackers. Proveedor. Satélites. Nadie quiere escuchar que el WiFi andaba mal porque el access point estaba enterrado bajo papel, una planta de plástico y quince celulares peleando por atención.

El viernes, alguien volvió a quejarse.

—El WiFi se corta en la esquina.

Fui.

La esquina quedaba detrás de una columna, dos muebles metálicos y una heladera.

—Acá es normal que llegue mal —expliqué.

—Pero es WiFi.

Como si “WiFi” significara “magia sin paredes”. Ahí entendí que el problema del WiFi no era técnico.

Era conceptual.

La gente cree que la señal es una intención. Que si uno paga Internet, la señal debería atravesar paredes, muebles, cuerpos, heladeras, pasillos y decisiones arquitectónicas sin perder entusiasmo. Pero la señal no sabe de necesidades humanas. La señal viaja, rebota, se debilita y muere donde puede.

Como todos.

Al final, agregamos otro access point. Ordenamos canales. Pusimos nombres claros. Documentamos ubicación. Sacamos el equipo del armario, que ya era un triunfo cultural. Durante unos días, nadie se quejó. Eso en WiFi no significa que todo esté perfecto. Significa que el silencio también tiene buena señal.